Durante 5 años, cada fin de semana le llevaba la compra a mi vecina de 85 años. Después de su funeral, el notario me entregó una carpeta, y cuando vi la primera página, me temblaron las manos…

Durante 5 años, cada fin de semana le llevaba la compra a mi vecina de 85 años. Después de su funeral, el notario me entregó una carpeta, y cuando vi la primera página, me temblaron las manos…

Durante cinco años, cada sábado por la mañana, cogía la bolsa de tela verde que tenía colgada detrás de la puerta y bajaba al mercado. Primero el pan, luego la fruta —que Pilar quería siempre madura, no verde como la que vendían en el súper—, después el yogur natural sin azúcar, las lentejas de bote porque ya no podía abrir los de cristal, y si había merluza fresca a buen precio, también merluza. Todo esto antes de las once, porque a esa hora yo tenía que estar en casa para hacer la comida de mis hijos.

Pilar vivía en el tercero B. Yo en el cuarto A. Nos conocimos en el ascensor, un día que se le cayó el bolso y se derramaron por el suelo las pastillas, el rosario, un lápiz de labios viejo y un caramelo de menta. Me agaché a ayudarla y desde ese día ya no pudimos dejar de hablar.

No era una señora fácil. Tenía un carácter fuerte, decía lo que pensaba sin filtro y a veces me dejaba con la boca abierta. Una vez me devolvió el yogur porque era de fresa y ella lo quería natural. Me lo dijo así, sin más: «Sandra, esto no es lo que te pedí.» Y yo me fui a casa con el yogur en la mano, un poco molesta, la verdad.

Pero también era la mujer que me escuchó cuando mi marido y yo pasamos aquella temporada tan mala. La que me abrió la puerta con un vaso de agua y se quedó callada mientras yo lloraba sentada en su sofá de terciopelo marrón, ese que olía a naftalina y al tabaco de su marido muerto hace veinte años.

Tenía una hija en Vigo. Llamaba los domingos, siempre a la misma hora, siempre diez minutos. A veces la oía hablar desde el rellano. No sé lo que se decían, pero Pilar siempre salía al pasillo después con esa cara de quien acaba de tragarse algo amargo.

Cuando empezó a ir peor, sus visitas al médico las hacía yo. Dos veces al mes, en el coche, con ella agarrando el bolso con las dos manos como si fuera a salir volando. Nunca me dio las gracias de manera directa. No era su estilo. Pero un día me dejó encima del felpudo una bolsa con un frasco de colonia y una nota que decía: «Para que no te olvides de mí.» La guardé en el cajón del baño sin abrirla.

Murió un martes de febrero. Fría, sola, en su cama. La encontró la chica de la limpieza que venía los lunes y los miércoles. Yo me enteré por la vecina del primero.

El entierro fue pequeño. Vino su hija de Vigo, algún primo lejano, dos señoras de la parroquia. Nadie lloró demasiado. O tal vez sí, pero en silencio.

Tres semanas después me llamaron de una notaría del centro. Fui sin saber qué esperar. Pensé que igual me habían dejado la colonia que nunca abrí, o algo de la vajilla que tanto le gustaba a ella.

El notario era un hombre joven con gafas. Me entregó una carpeta marrón y empezó a hablar. Yo no escuchaba bien. Estaba mirando la primera hoja.

Era un testamento. Y en él, Pilar me dejaba el piso.

Me temblaron las manos de verdad. Tuve que apoyarlas en las rodillas para que no se me notara. Sentí un nudo en la garganta que no me dejaba respirar. No era por el dinero, aunque el piso valía mucho. Era porque de repente entendí que Pilar sí me lo decía. A su manera, con ese testamento, me lo había dicho todo.

Después supe que su hija la había llamado para pedirle dinero tres veces en el último año. Y que Pilar le había dicho que no.

Tardé meses en entrar al piso. Cuando lo hice, lo primero que vi fue la bolsa de tela verde, la mía, que ella había guardado colgada detrás de la puerta.

¿Hubo alguien en tu vida que te demostró su cariño de una manera que no supiste ver hasta que ya no estaba?

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