Un día mi hijo trajo a casa a su nueva novia. Y desde el primer día, ella dejó en claro que ahora era la dueña de mi hogar

Tengo 62 años, vivo en una casa particular en las afueras de la ciudad. La construimos juntos con mi esposo, ladrillo por ladrillo, pensando en el futuro. Esta casa debía ser un refugio tranquilo — para nosotros, para los niños, y tal vez, en el futuro, para los nietos.

Después de la muerte de mi esposo, me quedé sola. Mi hijo vivió conmigo por un tiempo, luego se mudó — alquiló un apartamento, encontró trabajo, se estableció. Venía los fines de semana: a veces para almorzar, otras solo para comprobar que yo estuviera bien. Disfrutaba de cada visita y me sentía orgullosa de la persona en la que se había convertido.

Un día me llamó y me dijo que quería presentarme a alguien.
— Tengo novia. Me encantaría que la quisieras, — dijo con esperanza en su voz.

Ella llegó un sábado. Bien arreglada, segura de sí misma, con maquillaje perfecto y un elegante abrigo. Sonrió educadamente, pero sin demasiada calidez. Observó la casa como si evaluara no el ambiente, sino la distribución. Después de unos minutos preguntó:
— ¿No pensaste en cambiar las cortinas? Estas parecen… pesadas.

— A mí me gustan, — respondí. — Las hice con mi mamá.
— Entiendo, — respondió brevemente, como si el tema estuviera cerrado para ella.

Con el tiempo, mi hijo comenzó a venir cada vez menos solo — ahora siempre estaban juntos. Cada vez más, comentaba que el apartamento alquilado los agotaba, que tal vez deberían mudarse «temporalmente» conmigo, hasta que encontraran algo propio. No me gustaba la idea, pero no pude negarle eso a mi propio hijo.

Se mudaron en otoño. Dijeron de inmediato que sería «sólo por unos meses». Acordamos que vivirían en la planta alta, en las habitaciones donde solían estar mis hijos.

Al principio todo estuvo relativamente tranquilo. La novia trataba de ser educada. Comenzó a «ayudar» en la cocina: reordenando los frascos de especias, tirando mis hierbas diciendo que ya «estaban caducadas».

Una vez la encontré en la despensa: estaba revisando mis conservas y haciendo una lista de lo que, según ella, debía tirarse.
— Prefiero decidir yo misma qué guardar en mi casa, — le dije.
— Pero lo hago por su bien, — respondió tranquilamente. — Esta es su casa, pero nosotros también vivimos aquí. Es necesario cuidar el espacio común.

A partir de ese momento comenzó una guerra silenciosa. No había peleas abiertas, pero cada día sentía como si me empujaran fuera de mi propia casa. Cambiaba la vajilla y los productos de lugar, ocupaba estantes en el baño, y poco a poco empezaba a decidir qué y cómo comeríamos.

— Sin gluten, sin lácteos, más vegetales. También te vendría bien, — decía con el tono de alguien que ya ha tomado la decisión por ti.

Nadie me preguntó nada. Las reglas solo se imponían. Cada vez más me encontraba sintiéndome una invitada, no la dueña del lugar donde había pasado la mitad de mi vida.

Las noches eran especialmente difíciles. Me sentaba sola en la sala de estar, mientras que desde arriba se oían risas, música, conversaciones apagadas. A veces sentía que esa ya no era mi casa, sino de ellos.

Un día, al regresar de la tienda, la escuché decir por teléfono:
— Creo que nos quedaremos aquí. Él dice que su madre no se las arregla sola de todos modos. La casa es grande, sería tonto no aprovecharlo.

No dije nada. Pero esa noche no pude pegar ojo. Me quedé pensando en cómo, inadvertidamente, había permitido que me quitaran la paz en mi propia casa.

Por la mañana llamé a mi hijo para hablar.
— Tenemos que definir los límites. Esta sigue siendo mi casa. Si quieren vivir aquí, tendrán que respetarlo, — le dije.

Se sorprendió, empezó a justificarse diciendo que estaban cansados, que era más conveniente, pero esta vez no me eché atrás.
— O esta es una casa donde sigo siendo la dueña, o tendrán que buscar su propia vivienda.

Después de unas semanas, se mudaron. La despedida fue fría, formal. Ni siquiera se despidió ella.

Cuando la puerta se cerró detrás de ellos, entré a la cocina y por primera vez en mucho tiempo respiré tranquila. Todo estaba de nuevo en su lugar. Y sí, soy mayor, tengo mis propias costumbres y mi propio estilo de vida. Pero sé con certeza: la edad no quita el derecho al respeto ni a tener tu propio espacio.

¿Y ustedes qué opinan? En tal situación, ¿debería uno ceder por el bien de los hijos y soportar los «nuevos órdenes» en su hogar, o es importante defender firmemente tus límites, incluso a riesgo de dañar la relación?