Mis hijos insistieron en que vendiera el apartamento y me mudara a una residencia para ancianos. Decían que allí estaría mejor, más segura. Acepté, no quería ser una carga. Pero un día antes de mudarme, ocurrió algo que me hizo cancelar todo…

Tengo setenta y un años y vivo sola desde que mi esposo falleció. Nuestro apartamento es de tres habitaciones y está en una buena zona; lo compramos con mi esposo en los años noventa. Mis hijos ya son adultos, tienen sus propias familias y viven por separado.

Durante el último año, comenzaron a insistir en la idea de la residencia para ancianos. Decían que vivir sola era difícil, que si me pasaba algo, nadie lo sabría. Que allí recibiría cuidados profesionales, habría enfermeras y estaría en compañía de personas de mi edad. Que estarían más tranquilos sabiendo que estoy bien cuidada.

Al principio me resistí. Pero se preocupaban tanto y hablaban con tanta convicción que empecé a pensar: ¿puede que realmente sea mejor así? No quiero ser una carga para mis hijos, no quiero que se preocupen constantemente. Acepté.

Encontramos una residencia de ancianos en las afueras de la ciudad, privada, con buenas reseñas en internet. Me mostraron fotos: habitaciones luminosas, un jardín bien cuidado, un comedor bonito. Parecía decente. Firmamos el contrato y fijamos la fecha de la mudanza. Pusimos el apartamento a la venta y rápidamente lo compró una pareja joven.

Comencé a empaquetar mis cosas, a despedirme del apartamento donde viví treinta años. Fue difícil, pero me convencí de que era necesario, de que mis hijos sabrían qué era mejor para mí.

Un día antes de mudarme, una antigua vecina de arriba vino a verme. Fuimos amigas durante muchos años, luego se mudó con su hija a otra ciudad. Vino a visitar a viejos amigos y pasó por mi casa.

Vio las cajas con mis cosas y me preguntó qué ocurría. Le conté sobre la residencia. De repente me miró de una manera extraña y me preguntó el nombre del lugar. Cuando se lo dije, se puso pálida.

Resultó que su amiga cercana vive en esa misma residencia desde hace dos años. Y lo que me contó puso todo de cabeza. Las fotos que me mostraron eran de un folleto publicitario, una imagen bonita para atraer clientes. La realidad era completamente diferente.

Habitaciones pequeñas para tres o cuatro personas, muebles viejos, sin espacio personal. La alimentación era escasa y monótona. El personal estaba sobrecargado de trabajo y a menudo era grosero. No había tal jardín como el del folleto, solo un pequeño patio con dos bancos. Sin entretenimiento ni actividades; las personas pasaban el día sentadas frente al televisor.

Y lo más importante: pedían enormes sumas de dinero. El dinero de la venta de mi apartamento debería cubrir los primeros dos años de estancia. ¿Y después? ¿De dónde iba a sacar yo los recursos para continuar? ¿Habían pensado en eso mis hijos?

La vecina dijo que su amiga se lamenta cada día. Su hija la llevó allí hace un año, prometió visitarla a menudo. Va una vez cada dos o tres meses. La amiga se siente abandonada, innecesaria. Dice que habría sido mejor quedarse en su apartamento, incluso si allí estaba sola y era difícil.

Llamé personalmente a la residencia y pedí ir a verla antes de mudarme. Trataron de disuadirme, decían que ya todo se veía en las fotos y que no era necesario molestar. Pero insistí.

Llegué sin avisar a la mañana siguiente. Lo que vi me impactó. Un edificio viejo y deteriorado, paredes descascaradas en los pasillos, el olor a medicamentos y algo rancio. La gente sentada en sillas a lo largo de las paredes, con miradas vacías. Nadie sonreía, ni hablaba entre ellos.

Las habitaciones eran diminutas, para cuatro personas. Las camas estaban muy juntas, sin espacio personal. En el comedor vi el almuerzo: una sopa aguada y una papilla de aspecto extraño. ¿Por ese dinero, que mis hijos iban a pagar?

Me di la vuelta y me fui. Llamé a mis hijos y dije que no me iba a ninguna parte, que me quedaría en mi apartamento. Intentaron convencerme, diciendo que exageraba, que la primera impresión era engañosa. Pero fui firme en mi decisión.

Fue entonces cuando se reveló lo principal: el apartamento ya había sido vendido, el dinero recibido. Y ellos habían gastado parte en sus necesidades. En pagar deudas, en reparaciones. Planeaban usar el resto para pagar por mi estancia en la residencia y olvidarse del problema.

Resultó que no les preocupaba mi seguridad. Lo que les preocupaba era el dinero del apartamento y deshacerse de la obligación de atenderme.

Ahora alquilo un pequeño apartamento en las afueras con el dinero que logré recuperar. Mis hijos están resentidos, casi no me llaman. Pero vivo mi vida, libre, y no me siento una carga de la que se deshicieron.

¿Con qué frecuencia nosotros, las personas mayores, confiamos ciegamente en nuestros hijos? ¿Creemos que quieren nuestro bien? Y luego resulta que detrás de esa preocupación hay algo completamente diferente.

Revisen todo por ustedes mismos. No duden en hacer preguntas. No teman parecer desconfiados. Porque a veces, esa desconfianza salva de un gran error.

¿Están ustedes dispuestos a confiar su vida en las decisiones de otras personas, incluso si son sus hijos?