Dejé a mi esposa cuando se enfermó gravemente y me fui con una joven amante. Dos años después, mi ex esposa se recuperó y yo comencé a vivir la vida con la que soñaba — pero resultó que no era lo que realmente deseaba…

Mi esposa enfermó cuando tenía cuarenta y dos años. Cáncer. Una forma agresiva, tratamiento difícil, una larga rehabilitación. Los médicos le daban un cincuenta por ciento de probabilidad de sobrevivir.

Estábamos casados desde hacía dieciocho años. Dos hijos — una hija de dieciséis y un hijo de catorce. Una familia normal, una vida normal. No sin problemas, pero estable.

Cuando comenzaron los hospitales, la quimioterapia, los análisis interminables — no pude soportarlo. Mi esposa, de ser una mujer llena de energía, se convirtió en una sombra. Adelgazó, se quedó calva, siempre estaba cansada, pálida. La casa olía a medicamentos. Cada día — un recordatorio de la enfermedad.

Trabajaba, regresaba a casa, y allí otra vez el hospital. Mi esposa en el sofá bajo una manta. Los niños con los ojos enrojecidos. Silencio, miedo, esperando lo peor.

Empecé a quedarme en la oficina hasta tarde. No quería volver a casa. Allí estaba la enfermedad, la debilidad, la impotencia. Y yo tenía cuarenta y cinco años, me sentía joven y lleno de energía.

En el trabajo apareció una nueva colega. Veintiocho años, hermosa, alegre, sin problemas. Con ella era fácil — ningún tema sobre tratamientos, pronósticos o miedo a la muerte. Solo risas, coqueteo, ligereza.

Comenzamos a salir. Primero café después del trabajo. Luego cenas. Luego alquilé una habitación de hotel.

Me decía a mí mismo que tenía derecho a ser feliz. Que no tenía que hundirme junto a mi esposa. Que no me había comprometido a ser un cuidador. Que solo se vive una vez y no quería pasar mi vida en hospitales.

Después de seis meses de tratamiento le dije a mi esposa que me iba. Ella estaba acostada después de otra sesión de quimioterapia, apenas podía hablar. Le expliqué que no podía más, que esto superaba mis fuerzas, que necesitaba seguir con mi vida.

No lloró. Simplemente asintió. Me pidió que no traumatizara a los niños, que le diera tiempo para decirles ella misma.

Me mudé una semana después. Me fui a vivir con mi amante. Los niños no me hablaron durante un mes. Luego lo hicieron, pero de manera fría y formal.

El primer año con mi amante fue como un cuento de hadas. Viajábamos, íbamos a restaurantes, teníamos sexo, vivíamos de forma ligera y sin compromisos. Sin hospitales, sin pesadez. Me sentía libre por primera vez en años.

Mi ex esposa continuaba con el tratamiento. Pagaba la manutención, a veces llamaba a los niños. Decían que mamá estaba luchando, que le costaba, que la ayudaban. Escuchaba y me sentía aliviado de que ya no fuera mi responsabilidad.

Dos años después, mi esposa se recuperó. Los médicos dijeron — remisión, el cáncer había retrocedido. Los niños me enviaron un mensaje alegre. Felicité, pero no le di mucha importancia.

Y luego comencé a notar detalles en mi relación con mi amante.

Cuando me resfrié — fiebre, congestión nasal — se molestó. Decía que me quejaba demasiado, que era solo un resfriado. Se iba con una amiga para no contagiarse.

Cuando hablaba sobre planes de futuro — acerca de un apartamento juntos, de tener hijos — evitaba el tema. Decía que era pronto, que debía disfrutar del momento.

Veía cómo miraba a otros hombres. Jóvenes, atléticos. Cómo coqueteaba con camareros, con colegas.

Un día escuché una conversación suya con una amiga. Se reía, decía que yo era una opción temporal. Que salía conmigo mientras encontraba a alguien mejor. Que ya no era joven, que en diez años sería viejo, y ella solo tendría treinta.

Me vi a mí mismo a través de sus ojos. Un hombre cercano a los cincuenta que dejó a su esposa enferma. Que eligió el camino fácil en lugar de la responsabilidad.

Comencé a seguir el perfil de mi ex esposa en redes sociales. Ella publicaba fotos — viajes, reuniones con amigos, sonrisas. Su cabello había crecido de nuevo, volvía a verse saludable. Hermosa. Feliz.

Más feliz de lo que fue durante todos los años de nuestro matrimonio.

Los niños escribían posts sobre ella — lo fuerte que era, lo orgullosos que estaban de ella, cómo luchó y venció. La llamaban heroína.

Y no me mencionaban en absoluto. Como si no existiera.

Me acostaba por las noches junto a mi amante y me daba cuenta — había cambiado lo verdadero por una falsedad. Mi esposa luchó por su vida, demostró una fuerza increíble. Y yo solo veía debilidad, enfermedad, inconveniencia.

No huía de la enfermedad. Huía de la responsabilidad, de la necesidad de ser fuerte cuando las cosas se ponían difíciles.

La amante era un bonito envoltorio. Ligero, alegre, sin problemas. Pero cuando las cosas se complicaban — incluso con un resfriado — ella no quería estar allí.

Y mi esposa pasó por el infierno y sobrevivió. Sin mí. Se hizo más fuerte de lo que yo jamás fui.

Hace medio año, la amante se fue. Encontró a alguien más joven, más rico. Dijo que queríamos cosas diferentes en la vida. Me quedé solo en un apartamento alquilado.

Los niños se comunican conmigo, pero de manera formal. En las fiestas van a casa de su madre. A mí no me invitan.

Recientemente vi una foto de mi ex esposa con un hombre. Se tomaban de la mano, sonreían. Los niños escribieron un post — felices de que mamá sea feliz de nuevo, de que merecía amor después de todo lo que vivió.

Me senté y miré esa foto. Ella irradiaba felicidad. Encontró a alguien que valora su fortaleza, que no huye de su debilidad.

Y yo me quedé con la comprensión de que el mayor error de mi vida — no fue la infidelidad, ni el divorcio. Fue que cuando ella luchaba por su vida, vi en eso un problema, y no un acto heroico.

Que elegí el camino fácil. Y perdí a una persona que resultó ser más fuerte que yo en todos los sentidos.

Díganme sinceramente: ¿merezco el perdón? ¿O hay actos tras los cuales no puede haber una segunda oportunidad?