Cuando era joven, dejé a una novia embarazada por miedo a la responsabilidad. Y 25 años después, mi hijo adulto me encontró y lo que dijo me hizo llorar…

Tenía veintidós años cuando me dijo que estaba embarazada. Habíamos estado saliendo durante seis meses, nada serio — un romance universitario, fiestas, sin planes para el futuro. Y de repente, un embarazo.

Entré en pánico. No estaba listo para tener un hijo, para la responsabilidad, para una familia. Estaba en mi último año, vivía de la beca y trabajos a media jornada, compartía habitación con dos compañeros. ¿Cómo podría ser un padre?

Le dije que era su elección, pero que yo no estaba preparado. Ofrecí dinero para un aborto. Ella se negó, dijo que tendría el bebé. Me fui. Simplemente desaparecí de su vida. Cambié de número de teléfono, me mudé a otra ciudad después de la universidad, comencé una nueva vida.

Los años pasaron. Construí una carrera, me casé con una buena mujer, tuve dos hijos. Mi hija tiene veinte, mi hijo diecisiete. Una familia común y próspera, trabajo estable, casa propia.

Intentaba no pensar en esa chica. Cuando los pensamientos surgían — los apartaba. Me decía a mí mismo que había sido joven, que también era su responsabilidad, que tenía derecho a elegir mi vida.

Hace tres meses sonó el timbre. Abrí — en la puerta había un joven de 25 años. Alto, delgado, con cabello oscuro. Reconocí mis rasgos faciales en él al instante.

Me dijo su nombre y el nombre de mi exnovia. Dijo que era mi hijo.

Lo invité a pasar. Me temblaban las manos. Mi esposa y mis hijos no estaban en casa, y agradecí al destino por esa casualidad.

Nos sentamos en la cocina. Esperaba acusaciones, gritos, demandas de dinero. Me preparé para defenderme, justificarme. Pensé que había venido a pedir una compensación por veinticinco años de ausencia.

Pero él dijo tranquilamente que no estaba enojado. Que su madre le enseñó a no guardar rencor. Que siempre decía — yo era joven y asustado, tenía derecho a cometer un error.

Me senté y escuché mientras contaba su vida. Su madre lo crió sola. Trabajaba de enfermera, tomaba turnos nocturnos para estar con él durante el día. Vivían modestamente, pero no le faltaba nada. Ella pagó sus estudios universitarios, lo apoyó en todo, nunca se quejaba de las dificultades.

Nunca habló mal de mí. Explicaba que yo no estaba listo, que eso era normal. Que no todos son capaces de asumir responsabilidades a los veintidós años.

Dijo que no venía por dinero ni por venganza. Simplemente quería conocerme, ver a su padre al menos una vez. Entender a quién se parecía. No esperaba relaciones, no exigía nada. Entiende que tengo mi propia familia, mi vida.

Ese perdón era más aterrador que cualquier acusación. Me senté frente a este joven y entendí — había crecido siendo una buena persona. Educado, amable, cortés. Sin mi participación. Su madre hizo lo que yo no podía.

Le pregunté por ella. Él respondió que se casó cuando él tenía diez años. Un buen hombre, lo aceptó como a un hijo. Tuvieron una hija, su hermana por parte de madre. Una familia feliz.

Ella no se amargó, no se quebró, no odió a los hombres. Construyó una vida, crió a su hijo, encontró el amor.

Y yo todos estos años me escondí de la responsabilidad. Me convencí a mí mismo de que hice lo correcto, de que tenía derecho a mi elección.

Estuvo una hora, me contó sobre sí mismo — se graduó de la universidad, trabaja como ingeniero, se casó recientemente. Me mostró fotos de su madre, su padrastro, su hermana. Caras felices.

Cuando se preparaba para irse, le pregunté si podía llamarlo de vez en cuando. No interferir en su vida, solo saber cómo estaba.

Él pensó y dijo que necesitaría tiempo para pensar. Que no estaba seguro de si estaba listo para tener una relación con alguien que no fue parte de su vida durante veinticinco años.

Entendí — eso es justo.

Después de su partida, me senté en el sofá y lloré. Por primera vez en veinte años. No recuerdo la última vez que lloré antes de eso.

Perdí la oportunidad de conocer a esa persona. Ver cómo crecía. Ser parte de su vida. No porque no pudiera — porque tuve miedo. Elegí el camino fácil.

Su madre fue más fuerte que yo. A los veintidós años, sola, embarazada, abandonada — ella lo logró. Y yo, siendo un hombre, huí.

A mi esposa no le he contado todavía. Tengo miedo de su reacción. Mis hijos no saben que tienen un medio hermano. No sé cómo explicarles que su padre una vez fue un cobarde.

Mi hijo me escribió hace una semana. Dijo que estaba dispuesto a reunirse de vez en cuando. No frecuentemente, sin compromisos. Solo un café al mes, charlar.

Acepté. Entiendo que no merezco ni siquiera eso. Que él me está dando una oportunidad que no merezco.

Y cada vez que miro a mis hijos menores, pienso — ¿y si estuvieran en su situación? Si alguien dejara a mi hija embarazada. Odiaría a esa persona.

Pero mi hijo mayor no me odia. Su madre le enseñó a perdonar.

Díganme sinceramente: ¿merezco una segunda oportunidad? ¿O debo aceptar que algunos errores no se pueden corregir?