Meu padrasto me criou como se eu fosse sua filha depois que minha mãe faleceu, e foi no funeral dele que descobri a verdade que me escondiam há muitos anos…

Quando meu padrasto morreu, perdi o único pai que realmente conheci. Ele me criou desde os meus dois anos de idade. Após a morte de minha mãe, quando eu tinha quatro anos, ele ficou sozinho comigo. Ninguém tinha obrigação de fazer isso. Mas ele fez.

No funeral havia muitas pessoas. Colegas, parentes distantes, vizinhos. Todos diziam as palavras certas, me seguravam pelas mãos, olhavam com compaixão. E eu ficava ali, diante da foto dele, piscando ao sol em sua jaqueta de trabalho, e pensava apenas em como viver agora sem ele.

Algum tempo depois, um homem idoso se aproximou de mim. Eu não o conhecia. Ele disse baixinho que trabalhou muitos anos com meu padrasto. Depois se inclinou mais perto e sussurrou:

— Se você quiser saber a verdade sobre a morte de sua mãe, olhe na gaveta de baixo da garagem.

Fiquei sem fôlego. Ele deixou um cartão de visita e foi embora.

Naquela mesma noite, quando todos tinham ido embora, fui para a garagem. Sem acender a luz, quase no escuro, abri a tal gaveta de baixo. Lá havia um envelope com meu nome e uma pasta de documentos.

Na carta, o padrasto escrevia que nunca me mentiu, mas também não contou tudo. Minha mãe realmente morreu em um acidente de carro. Mas, naquele dia, ela estava indo para vê-lo — eles estavam planejando formalizar legalmente a tutela sobre mim. Tudo estava preparado, os documentos estavam assinados.

Ele escrevia que minha tia era contra. Ela achava que a criança deveria ser criada «pelo sangue». Ameaçava com processos, escrevia cartas, consultava advogados. Minha mãe temia um escândalo, mas mesmo assim foi assinar os papéis. E então ocorreu o acidente.

Após a morte dela, a tia tentou me retirar novamente. Mas o padrasto tinha documentos e uma carta da minha mãe: «Se algo acontecer comigo, não os deixe levá-la».

Ele escreveu que me protegeu. Não porque a lei estava do lado dele, mas porque me amava. E que eu nunca deveria me sentir como «uma criança estrangeira». Eu — sou sua filha.

Eu estava sentada no chão frio da garagem, chorando. Ele carregou essa história sozinho por muitos anos. E nunca me deixou sentir que alguém lutou por mim.

Na leitura do testamento, a tia se comportou como uma parente atenciosa. Mas quando o advogado perguntou se havia perguntas, eu me levantei. Calmamente disse que li as cartas e sei como ela tentou contestar a tutela. A sala ficou em silêncio.

Ela não respondeu nada.

À noite, olhei algumas caixas antigas. Encontrei desenhos infantis, uma pulseira de macarrão que fiz na escola. Ele usou o dia todo, como se fosse algo muito valioso. Para ele, realmente era.

Saí para a varanda e olhei para o céu por muito tempo. E entendi uma coisa simples: paternidade — não é apenas sangue. É escolha. É decidir estar ao lado, mesmo quando é difícil.

Ele poderia ter ido embora. Poderia ter dito que estava difícil para ele. Poderia ter permitido que outros decidissem meu destino. Mas ele sempre me escolheu.

Agora, estou prestes a adicionar oficialmente o nome dele ao meu — para que também esteja nos documentos o que sempre foi verdade.

E você, o que acha: o que é mais importante — parentesco de sangue ou aquele que fica e te escolhe todos os dias?