Descubrí la infidelidad de mi esposo por casualidad, pero planeé mi venganza de tal manera que perdió no solo a su familia, sino también su reputación…

Tengo treinta y cinco años, soy madre de dos niños y llevo diez años casada. No es un matrimonio de cuento de hadas, sino común y corriente. Llevamos a los niños a la escuela, hacemos la compra, compartimos un calendario y pasamos noches de cine los sábados con palomitas. Desde fuera, parecemos una familia en la que todo está bien. Dentro, es un poco caótico, ruidoso, agotador a veces, pero fuerte. Al menos, eso creía yo.

Aquel sábado parecía normal. El centro comercial estaba lleno de gente. Planeaba comprar regalos de cumpleaños, unos vaqueros nuevos y, quizá, algo para mí si había buenas ofertas.

Justo antes de entrar, recibí un mensaje de mi esposo: pedía que le comprara calcetines. Típico. Siempre recordaba esas cosas en el último momento. Sonreí, rodé los ojos y pregunté de qué color. No hubo respuesta.

A mitad de las compras, mientras me dirigía a la sección de hombres, mi teléfono se apagó. La batería se agotó. Presioné los botones, pero fue inútil. Me molesté porque él era extrañamente exigente con los calcetines: cierta suavidad del algodón, cierta longitud. Una vez compré los equivocados y llevó calcetines diferentes durante una semana como protesta.

Entré en una pequeña tienda de ropa cerca del área de comidas y me acerqué a la cajera, una chica de unos veintidós años con un delineado preciso y una coleta desenfadada.

Le expliqué la situación: mi teléfono se había apagado, necesitaba llamar rápidamente a mi esposo para preguntar por los calcetines. Ella se encogió de hombros y me pasó su teléfono desbloqueado.

Marqué el número de memoria: todavía me enorgullecía de recordarlo después de tantos años. Pero cuando introduje el último dígito, el contacto apareció automáticamente.

«Mi amor».

Me quedé helada.

No sé cuánto tiempo me quedé así, con el teléfono en la mano. Esas palabras ardían en mi mente como ácido. «Mi amor» era nuestro apodo. Como mi esposo me llamaba cuando estaba tierno. Algo que le dices a alguien a quien pertenece tu corazón.

Mis manos se enfriaron, mi garganta se apretó. El ruido de la tienda se convirtió en un rugido sordo. El número de mi esposo estaba en un teléfono ajeno. Y todo lo que pensaba sobre él, sobre nosotros, comenzó a desmoronarse.

El rostro de la cajera cambió: confusión, luego horror, luego pánico. Tartamudeaba, intentando decir algo. Pregunté con una voz fría y temblorosa por qué mi esposo estaba guardado en su teléfono como «Mi amor».

Ella abrió la boca, pero no salieron palabras. Solo lágrimas, demasiado rápido para parpadear.

Susurró que no sabía que él estaba casado. Que él decía que estaba solo. Que estaba resolviendo una situación de trabajo y que, cuando terminara, estarían juntos. Que quería casarse con ella.

Las paredes de la tienda parecían moverse. No podía respirar. Diez años, dos niños, hipoteca, películas nocturnas, bromas internas, pijamas navideñas a juego. Y mi esposo era el «amor» de alguien más.

No lloré. No aún. Solo la miraba, tratando de encontrar sentido, esperando que resultara ser otra cosa. Entonces ella dijo una frase más que rompió los últimos fragmentos de mi realidad.

Hoy le dijo que iría a jugar golf con un amigo.

Me quedé helada. A mí me dijo que estaría trabajando hasta tarde.

Dos mentiras en un solo día. No estaba jugando golf ni trabajando. Estaba encubriendo sus huellas.

Debería haberme ido, volver a casa, gritar, empacar cosas, llamar a un abogado. Pero la ira tiene su propia gravedad. Y ella parecía igual de enfadada, igual de traicionada, igual de utilizada.

Se irguió y preguntó dónde trabajaba él. Lo dije y salimos de la tienda en medio de una tormenta que no vi venir.

Cuando giré la llave del encendido, ella ya se había abrochado el cinturón a mi lado.

En la oficina de mi esposo, la recepcionista dijo que había salido a la una de la tarde. Nos miramos. No estaba jugando golf ni trabajando. Estaba en otro lugar.

Entonces recordé el segundo teléfono. Lo tenía en un cajón en casa, decía que solo era para emergencias. Pero una vez lo vi sincronizarse con el principal: la misma cuenta, las mismas aplicaciones, la misma geolocalización. Él pensaba que no me di cuenta.

Me di cuenta.

Fui a casa, saqué el teléfono del cajón, la batería todavía tenía carga. Abrí el seguimiento de ubicación. Un punto azul parpadeaba en la pantalla. Un restaurante en las afueras de la ciudad.

No dudamos.

Desde el estacionamiento lo vimos a través de una gran ventana: mi esposo. Riéndose, relajado. Como alguien sin secretos. Frente a él se sentaba una chica con una chaqueta de diseñador, pelo liso, labial rojo.

Me acerqué, el corazón se aceleraba. Reconocerla me golpeó como una bofetada. La hija de su jefe. La había visto en fotos corporativas.

Algo dentro de mí se quebró.

La cajera levantó su teléfono y tomó fotos. Claras. Irrefutables.

Esa noche no dije nada. Preparé pasta para cenar, como de costumbre. Me reí de sus chistes flojos. Asentí cuando se quejó de lo estresante que sería la presentación de mañana. Caminó por la sala, ensayando, mientras doblaba la ropa y fingía no ver en quién se había convertido.

Antes de dormir, revisó la memoria USB: tenía toda su presentación. Dijo que esa venta podría cambiarlo todo. Me sonreí y le deseé suerte. Me besó en la frente, dijo que me amaba, y se durmió.

Mientras él dormía, abrí sigilosamente su portátil, inserté la memoria y borré todos los archivos. Luego cargué las fotos: él y la hija del jefe, riendo, inclinados uno hacia el otro, compartiendo postre. Cristalino, perfecto. Sin ambigüedades. Sin excusas.

A la mañana siguiente, él llegó a la reunión como si lo tuviera bajo control. Yo no estaba allí, pero oí lo que pasó. Insertó la memoria, presionó “Iniciar presentación”.

Y ahí estaba él, en pantalla completa, sonriendo como el infiel que era. Ante todo el consejo directivo. Incluyendo al jefe. Especialmente al jefe.

Lo despidieron antes del mediodía. Para las dos de la tarde, lo sabía toda la industria. Una amiga me escribió que no solo había destruido el puente, sino que lo había borrado del mapa.

Solicité el divorcio esa misma semana. Sin escándalos, sin segundas oportunidades. Solo documentos y la custodia total de los niños. Él no se resistió, no podía. No con lo que yo tenía.

La cajera vino de visita el siguiente fin de semana. Nos sentamos en mi cocina, bebiendo té como viejas amigas. Sin amargura, sin regocijo. Solo un entendimiento silencioso.

Ella dijo que él nos había mentido a ambas. Asentí y sonreí ligeramente. Sí. Pero al menos ahora ya no le quedan mentiras.

¿Y ustedes, qué harían si descubrieran la verdad de manera tan fortuita?