Durante 10 años crié a mi sobrino como a un hijo. Y a los 18 años me miró a los ojos y dijo…

Mi hermana murió en un accidente de coche hace diez años. Su hijo tenía entonces ocho años. Su marido sobrevivió al accidente, pero al año siguiente se casó con otra mujer y lo dijo claramente: su nueva esposa no quería criar al hijo de otra persona, él no podía llevarse a su hijo con ellos. Simplemente se deshizo de él como si fuera una cosa inútil.

Me llevé al niño conmigo. Tenía treinta y dos años, vivía sola, no tenía hijos propios. Pensé —es el hijo de mi hermana, mi sangre, ¿cómo puedo entregarlo a un orfanato?

El primer año fue un infierno. Lloraba cada noche, llamaba a su mamá, se despertaba gritando. Iba al psicólogo, pero eso ayudaba poco. Me sentaba a su lado por las noches, lo abrazaba, lo mecía como a un niño pequeño. A pesar de que ya era grande — casi nueve años.

Luego las cosas se hicieron más fáciles. Se acostumbró, empezó a llamar a mi apartamento su hogar. Lo inscribí en una escuela nueva, en fútbol, en clases de inglés. Trabajaba en dos empleos para pagar todo. Tuve la oportunidad de mudarme a Alemania — me ofrecieron un buen puesto, un salario decente. Pero me negué. No podía nuevamente arrancar al niño de su entorno después de todo lo que había pasado.

Tres años después, un hombre con el que estaba saliendo me propuso matrimonio. Era un hombre bueno, confiable, con un buen trabajo. Pero me lo dijo sinceramente: estaba dispuesto a casarse conmigo, pero no a criar al hijo de otra persona. Me propuso enviar a mi sobrino a un internado — asegurando que allí lo cuidarían, y que nosotros empezaríamos nuestra propia vida.

Lo rechacé. Elegí a mi sobrino.

Durante diez años fui todo para él. Asistía a las reuniones de padres, me quedaba en el hospital cuando enfermaba, estudiaba con él hasta tarde en la noche, cocinaba sus platos favoritos. Celebraba sus cumpleaños, compraba regalos de Navidad, me iba de vacaciones con él al mar. Invertía todo el dinero, el tiempo, las fuerzas.

No esperaba gratitud. Simplemente lo amaba. Era todo lo que quedaba de mi hermana. La única persona cercana.

Cuando cumplió dieciséis años, empezó a distanciarse. Adolescencia, pensaba yo. Normal. Comenzó a hablar menos, pasaba más tiempo en su habitación, en el teléfono. No me entrometía, le daba espacio. El psicólogo decía que era un proceso normal de maduración.

A los diecisiete se volvió grosero. Respondía mal a las solicitudes, daba portazos, a veces no pasaba la noche en casa. Intenté hablar con él, pero se retiraba. Me decía que yo no era nadie para él, que no lo entendía, que lo dejara en paz.

Pensé — simplemente la adolescencia, lo superaremos. Todos pasan por ello.

Y luego cumplió dieciocho años. Hornee una tarta, compré un regalo — un nuevo portátil que él deseaba. Puse la mesa, invité a sus amigos. Quería hacer una fiesta, como siempre.

Él llegó a casa por la noche y me dijo que había encontrado a su padre. A través de las redes sociales, hace varios meses. Habían estado escribiéndose, llamándose, se encontraron. Para ese entonces su padre se había divorciado de su segunda esposa, vivía solo. Le dijo al hijo que siempre lamentó haberlo dejado. Que quería recuperar el tiempo perdido.

Mi sobrino me dijo que se mudaba con su padre. La próxima semana.

Me quedé en la cocina con esa tarta en las manos y no podía hablar. Solo pregunté — ¿por qué? ¿Por qué no lo había dicho antes, por qué lo escondió?

Me respondió que tenía miedo de mi reacción. Que sabía que yo estaría en contra. Que intentaría retenerlo, manipular, apelar a la piedad.

Nunca lo manipulé. Nunca.

Luego añadió algo que me devastó por completo.

Dijo que nunca fui una madre para él. Que siempre sintió la diferencia. Que lo había criado por obligación, no por amor. Que su verdadera madre — era la que lo había dado a luz, y yo — solo era una tía que lo acogió porque era necesario.

Diez años de mi vida. Renuncié a mi carrera, a mi vida personal, a todo por él. Invertí cada centavo, cada minuto. Lo amaba como a un hijo, porque él era un hijo — el hijo de mi hermana, mi sangre.

Y él sintió la diferencia.

Una semana después empacó sus cosas y se fue. Su padre vino a recogerlo en coche, ni siquiera subió. Mi sobrino sacó dos maletas, miró atrás al apartamento y se fue.

No me abrazó para despedirse. Solo me dijo — gracias por todo.

Gracias por todo. Como si yo fuera un hotel en el que se hospedó durante diez años.

Han pasado seis meses. Él no llama, no escribe. Vi su página en las redes sociales — sube fotos con su padre, escribe publicaciones sobre lo feliz que está de haber encontrado a su familia. Sobre lo importante que es tener un verdadero padre al lado.

Un verdadero padre. El que lo abandonó a los nueve años, cuando el niño perdió a su madre y necesitaba apoyo. El que eligió una nueva esposa en lugar de a su hijo.

Y yo, que durante diez años no dormí por las noches, renuncié a todo, lo crié, lo amé — yo no soy la verdadera.

Estoy sentada en un apartamento lleno de sus fotos de niño, sus dibujos en la nevera, sus libros en la estantería. Toda mi vida durante los últimos diez años giró en torno a él. No construí una carrera, no formé una familia, no tuve mis propios hijos.

Y se fue con alguien que lo dejó, y dijo que finalmente encontró a un verdadero padre.

Recientemente, su padre me escribió. Me agradeció por criar a su hijo. Dijo que ahora él se haría cargo de esa carga, que yo soy libre. Que ya hice mi parte.

Llibre. Debería estar contenta de ser libre.

Pero no estoy contenta. Solo estoy sentada sola en un apartamento vacío y me doy cuenta de que he dedicado diez años de mi vida a una persona que nunca me consideró familia.

Díganme honestamente: ¿fui ingenua al pensar que el amor y el cuidado podían reemplazar el lazo de sangre? ¿O es que él simplemente es una persona ingrata que traicionó a quien lo crió?